很多时候，我的心里都会有种油彩涂抹开来。但是它们转瞬即逝，我从来看不到确切的样子。我习惯了流动的时间以及兀自的想象，却似乎从不愿意面对凝结固定下来的事物。我只是害怕那种不能更改的绝望。然而，于恒久的静谧中，那些被锁住的色彩以及形状，它们是否也有生命？答案是肯定的。画画的人，我宁愿相信他们燃烧地更为彻底。那个过程是不为人知的，人们只能从留下来的痕迹里去发掘曾有的蛛丝马迹。
那断壁残垣，那不切实的位置，那荒芜，那云彩，那谬误，那碎块，那流淌下来的余墨，那光影缤纷，星星点点。如果它无限放大，我的身体就会卷入。模糊的景色黏贴我，吞噬我。充满花色的泥潭吸取我，隐去我。倾斜或颤抖，有时它们在动，有时它们甚至发出声响。你确定你只是在展示你的情绪，还是说，这一切只是某种你最最擅长的魔法或把戏。
为什么最终，那个人站在或者坐在那里，你却看不清楚他的脸，看不清楚他是要来还是要去。我知道他的头脑中横亘着一幅画，那幅画和我们眼前的画面一模一样。
而两个人同时出现在一幅画面的时候，他们在彼此的梦中。我不知他们是否也有清醒的时刻，他们在无声交谈，在各自的头脑中。却又那般幸运地，他们处在同一个空间里。我看到他们的心在偷偷闪烁，连云朵都变作礼物。在幽深的记忆当中，我过上了天堂般的生活。
